No es blanco el viento que agita el desnudo de cuerpo
ni tiene volanderas para erizarse cuando pasa
ni senderos hacia cuevas sin mañanas
o aludes que abren pechos sin latidos.
De los olivos sale mi lechuza
para calmar el sonido hueco de la noche
y encuentra tu luz dormida,
incandescente,
que aleja los pasos
y sabe a muerte.
En los naranjos de tus patios
nació el alba aullada
y quise saber...
y supe.
Y heme aquí,
sin alma.
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