Como un aullido, renace de nuevo la luna en los paisajes marítimos de la vida de la ciudad. Urge un compás sonoro y plácido y, entonces, aparece la percusión de las balas de sal. Muere sin despojo, sin delirio, sin notas ordenadas. Aupa el sendero de los vinos tranquilos. Aupa el aire con tus vaivenes de terciopelo adormecedor. Sin embustes ni atropellos, se hace un camino libre de actuaciones domésticas. Sin embargo, los demonios visten a las hadas las noches de luna llena y éstas se dejan seducir por el fatalismo de la travesura sin fin. Así se hace el alba, con los secretos que llegan de la noche y los desfigura en su aroma cromático hasta desvanecer los restos de lo infundado.
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