MARIPOSAS A MEDIA NOCHE

Se despertó entrada la media noche empapada en sudor y vio volar por toda la habitación mariposas de un solo color. Más allá de la lógica cotidiana, de lo que se extrañó no fue tanto de lo inusual del hecho en sí, sinó de su monocromatismo porque jamás había sentido hablar de ninguna especie de mariposas que no disfrutaran de la variedad de colores por la que se las conoce y alaba, aunque contemplándolas como lo estaba haciendo pensó que incluso con un solo color eran las criaturas más dulces con las que se podía encontrar la madrugada de un jueves, cuando el sueño apenas había hecho huella en su cuerpo y los pálpitos de la vida seguían marcando su compás más allá de la conciencia.

Pero ¿acaso se conformaron las mariposas con tan solo revolotear por las cuatro paredes? Ni mucho menos. En cada aleteo, como si movieran vibraciones extrañas, una fuerza centrífuga inició una cadena de enigmas para los ojos de ella: la madera del suelo se deshizo en tierra de la que a su vez brotó una hierba verde y fresca; de la ropa interior de los cajones brotaron flores de mil colores, así como de las camisas y chaquetas y pantalones del armario. Las lámparas alargaron sus brazos de cobre o madera y se convirtieron en árboles con la fruta a punto para ser saboreada. Del espejo surgió una cascada que caía como lluvia fina en un río de aguas cristalinas y las mariposas, ahora sí, estallaron en mil colores ante el gran vergel en el que habitaban y del que ella desconocía la existencia porque desde pequeña le habían enseñado que las noches están hechas para dormir.